Morgen.

Der frühe Vogel.

Meine Skihose und ich, wir sind so dicke miteinander.

3 Tage.
2 x 200 W.
Sommersprossen.

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Die Journaille meint es gut mit uns.
Noch ein kleines Sträuschen eingesteckt, der Deko wegen.
Stulle mit Schmalz und Tomate, soll ja keiner über Hunger klagen, beim bezahlen.
Für die Frauen und Kinder gibt es 300ml frisch und gesund.
Hach, das wird ein Fest.

Wunderbar, ein Sockenschusstrullawochenende direkt vor der Haustür, besser kann man es nicht haben. Gestern Morgen sind die ersten gekommen, sprangen wie wilde Bienchen umher, während ich genüsslich das Treiben vom Fenster aus beobachten konnte.

Der kleinste Teil meinem Arbeitslebens und doch der, den ich am meisten Liebe. Dieses kribbeln im Bauch, obwohl man es schon unzählige Male gemacht.
Die Saisoneröffnung, auch wenn es nur die selbst gesetzte, ist immer wieder ganz besonders. Ein bisschen wie Frühling.

Das erste Mal seit fünf Jahren Sockenschusstrulla ich alleine. Ganze drei Tage. Nun ja, ganz alleine auch wieder nicht, bin ich doch in äußerst netter Männergesellschaft. Der eine, hm, Bär wäre wohl noch untertrieben und ich rede dabei nicht von der Statur. Zumal ich finde, die Zeit der ungewaschenen, verfilzen Haare und dem dazugehörigen Muff ist vorbei. Der andere, mmh, nett wäre wohl noch untertrieben und ich rede dabei nicht von der Statur. Da haben wir eigentlich nur ganz normal über Hühnerbeine, erlegte Stare und Hundekuchen geredet, fängt die Frau S. urplötzlich mit so 'nem erotischen Krams an. Von, auf nackter Haut, Fotos, Busen, ***** *******, *****, heißer Wanner und so.

Was ist denn da los Frau S., kannst dich mal bitte zusammenreißen?

Nach so einem Trullawochenende habe ich immer Bläschen auf der Zunge.

Ich habe ja nicht viele Ticks, aber den einen, den muss ich frönen, seien die Glieder auch noch so schlapp und das Hirn vernebelt. Bevor nicht alle Scheine der Größe nach und mit dem Bild nach oben liegend sortiert sind, geht die Frau S. nicht schlafen.

[edit: fertig!]